Filhos da Anarquia

Que vontade de escutar o ronco do vento se misturando com o do motor, sentir o calor do couro da jaqueta em um domingo qualquer. Me entendo em um momento em que a liberdade é lobo selvagem que se quer domesticar. Portar uma barba rústica perfeitamente de acordo com o figurino, testosterônico. Algo tão visualmente brutal que obstrui qualquer análise psicológica, crítica, repúdio. Um soco na cara que põe fim a qualquer argumento. Se é verdade que todos precisamos de certa dose de auto-afirmação, que a minha possua vários cavalos de potência, peças personalizadas e companheiros estradeiros.